A poesia escorreu pela borda do livro
E inundou a noite vazia
Com seus versos que já eram meus
E as palavras que já me esperavam.
E assim foram despejando Vinícius e sonetos métricos
Kafka vestido de preto bem ao lado de Quintana,
Saramago discutindo política com Amado,
Pessoa conversando com seus heterônimos,
E literatura jorrando para tudo que é lado.
Ainda tinha Leminski com seu bigode engraçado
Brás Cubas trazendo um emplastro.
E Dos Anjos meio calado…
(Uma gota da poesia correu pela lombada até a etiqueta de classificação).
Logo vejo Lucinda, Meireles, Drummond, Machado
E ainda há espaços para tantos outros que
Ora me acompanham pela mão,
Ora descansam numa prateleira,
Até que o livro seja novamente aberto
Para que eles entrem pela minha alma a dentro
E brinquem com meus sonhos.
